| Лёд |
|
Вязким, праздничным воском лжи
Покрываю безмолвья лёд. Тёплых слов, пиши, не пиши, Всё равно никто не прочтёт. Аспириновая пора. В жар бросают тоска и стыд. Можно долго кричать «Ура!», Забывая, что ты побит. Пред открывшейся пустотой Утомлённый зову: - Mein Gott! Но, с предательской простотой: - Всё равно никто не прочтёт. © Copyright: Александр Фирсов, 2009 Свидетельство о публикации №1905151890 |